A escrita
ornamental material ao tentar ser lida sob o aspecto do que é visto não alcança
a visão, a abrangência total da mensagem propriamente dita. Sob óticas
devidamente apuradas descobrimos por que isso acontece no contexto de todo o
processo que industria ou tenta alinhavar sentimentos em meio a frases frias.
Ou quando esse sentimento de percepção pré, do autor, não condiz muito ou nada
com o pós do leitor. E embora exista uma conexão ela é falha, incompleta,
porque falha é a comunicação que se pressupõe apta ao que se quer por mero
entendimento de que apenas o prestar-se a coisa é automaticamente creditada –
não há crédito na ação primeira; em si; mera, e se lhe é dado; ambos são de
valia dúbia –, destarte, é o peso do significado que valoriza a obra. A
mensagem fracionada - pueril tendenciosa ou pretensiosa -, com as estáticas
normais ao desconhecer ou a desconexão de um para cem mil leitores não diz a
que veio, porém abre a porta, abre um canal para cem mil interpretações
diferentes ou até, muito diferentes, - “não se entra no mesmo rio duas vezes” -
diria até se tratar de um ensaio, um conto, um livro para cada leitor, caso estes
atingissem entendimentos tão sofisticados quanto dispares ou de leitores
originais ou tanto quanto a do autor, passando por alguns outros que insistem
em conspirações, fantasias ou adeptos a transformar tudo em meta linguagem
recorrendo ou não a modismos, até criarem as suas próprias decodificações
ficcionais. Antes, era preciso entender a necessidade do exercício. Cabe então
ao leitor acompanhar ou suplantar o autor em criatividade, - aqui sim, tudo é
válido. Através da insistência, isto se dará cedo ou tarde. Outra atenção tarda
a todos; é a que podemos denominar como, “leitor
nato”. Este suplanta milhares de autores, e poderia facilmente escrever um best seller após outro, lançando mão
aqui da inconveniente linguagem comercial. Uma vez profissionalizado, esse que
temos como um decodificador, devido a incontestável percepção, goza de status
de erudito catedrático altamente patenteado e obrigatoriamente respeitado por
inteirar-se da escrita; em algumas situações: ao ponto de ler o pensamento do
autor plasmado nos textos; mesmo não imaginando isso ser possível – nem todo
autor entende-se como um instrumento, outro ponto não trabalhado aqui. Todo
autor pode transformar-se em um mistério, mas sem o querer ou quando o faz por conta; não passa de um engodo.
Considerado o que conhecem todos como vidente, profeta ou adivinho; esses raros
personagens são disputadíssimos sempre que uma nova leitura de escrita única
chega às edições ou, como gostamos de especular, são direcionados por caminhos
invisíveis e inacreditavelmente certeiros, infalíveis, onde nossos leitores
especiais esperam ávidos a descobrir a nova escrita e desvendar todos os
mistérios que as envolveram. Podem eles, por exemplo, sair das palavras
compostas, alinhadas do autor, e se infiltrarem nos mais recônditos planos,
essas leituras levam, por entre um labirinto intransponível esses magos da
leitura a compilar informações extensas a ponto de tornar a escrita
comparativamente a pequena Terra frente à imensidão do sol, tal é a gama de
informações que se permitem ser extraídas de um autor criativo, dedicado, sério
e competente. Tomemos o texto a seguir para tentar compreender a disparidade
entre entender livremente a leitura observando o padrão conhecido de conexão e
então fazer um exercício imaginando o que um Leitor Nato poderia daí retirar.
“Ele era
execrável. Quando assim se é, se o quer distante; não ele. Aquele dia seria
diferente. Olhou em volta da orla e tanto os álamos e olmos que circundavam o
caminho da elevação que dava acesso ao vulcão estavam inertes; aquelas víboras
não haveriam de se arriscar novamente a mais um ataque suicida. Voltou os olhos
para os fiordes e o Valrua seguia firme a tão planejada odisseia, então lembrou
da noite anterior o discurso do capitão Philip antes do brinde principal; tão
conhecido a todos nestas clássicas despedidas do mais destemido dos
exploradores. Poucos ali não criam nele, bem diferente do ‘execrável’, este,
sorrateiro, ora analisado em todas as suas ações por todos, - inclusive os não
vivos – contumaz ladravaz na opinião de muitos, a ausência de provas também aí
sempre o acompanhou; apenas um que outro o tinham como não. Como eram estúpidos
estes, tão inteligentes e queridos porém enganados por esse que flertava com o
perigo. Seu pai um oleiro respeitável
nunca burlou uma entrada de circo sequer até ser engolfado pelo vulcão, o único
até hoje a moldar a lava. O que
aprendeu com o velho esse infeliz! E a mãe, carregava o nome do túmulo dos
deuses – ah!, a denominação, essa mais que importante presença esquecida, ali
tornada carga - Walhala. Atingida
durante uma das viagens do Valrua que ao atravessar os fiordes durante uma
borrasca abalroou a estibordo uma pequena rocha. A vela desprendeu-se do mastro
que, ao se desfraldar, atingiu de um só golpe suas costas jogando-a contra uma
viga do convés; ainda olhou para ele em meio a tudo. Ele correu para ela –
não parecia o insensível de sempre -, porém foi a única e mais sutil das
emoções, não percebida por mais ninguém; sua dor restringiu-se, não passou dos
olhos para fora; maldito calculista. Que mãe perdera, e ele ali, impassível.
Obrigados aos sargaços, a viagem foi interrompida até o conserto do navio, ele
retornou com ela, ao menos isso. Seu pai, havia anos, esperava por sua passagem.
Philip então levantou, desceu o copo e iniciou o discurso, - não poderia
segurá-lo por tanto tempo no ar – parte traduzido aqui: ‘A Comissão entendeu
por bem que ainda que os ataques das víboras do Povo do Vulcão venham a se
repetir, devo deflagrar meu arribar para dentro do mar ainda mais desconhecido.
Por certo que nada temo, por isso sou o único em condição a fazê-lo. O alinhamento
observado por nossos xamãs decifraram o a nós indecifrável e suas previsões há
tempos me acompanham, ao ponto de que nada interfere entre eu e eles. As noites
que virão sem minha presença o mar a receberá. Ele tem sido meu parceiro nas
últimas cinco décadas. Barcos vãos, vão e retornam destroçados ou não, vazios;
ou mesmo não retornam. O que não se dá comigo. Hoje, como todas as minhas
despedidas, é especial; brindo à saúde, a luta, ao trabalho, as buscas e ao
descanso eterno no Valhalla.’
Quase
ausente; mais presente que todos os demais, - a desatenção a repetição do
capitão era notória não apenas a um ouvinte – a conhecida figura do nosso ambíguo
personagem assistia a tudo embora parecesse não fazê-lo, tal como ninguém com
ele se importasse, menos um, excetuando eu; esse comportar-se lançava sobre
esse espectro ares de dúvidas que não o importunavam, parecia mais agrada-lo. O
que pensaria ele? Todos poderiam se perguntar; contrariamente, sua
impenetrabilidade chamava minha atenção; quais ações misteriosas absorviam seus
dois cérebros? Mas sabia, porém, que alguém outro o observava com atenção, mas
por que? Jamais tive acesso aos dois; o que nos apartava do bando maior? Mesmo
o capitão Philip que todos admiravam – não apenas devido suas investida ao portentoso
oceano – e acessava a nós três, e a décadas explorando aquelas águas que poucos
se arriscavam parecia guardar mistério algum, e no entanto, apreciava a nós
igualmente, como se fizéssemos parte do que considerava seus amigos; o que
abrangia toda a população da ilha.”
Da série; “Hein? Saio!”
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